IDEA DE JUNIO

        LA  MUERTE  NO  EXITE ,    LO  QUE  EXISTE  ES  LA VIDA…DEJAR DE  SER,  NO  ES NO  EXISTIR,CUANDO  MUERES  DEJA  DE  SER…  CAMBIA   A  OTRAS  FORMA  DE  SER  Y  NO  ERES  LO  MISMO, POR  LO  TANTO  ERES  DIFERENTES….      HE  MUERTO  ASI  O  ME  HE  TRANSFORMADO ASI : COMO  10  VECES Y  ESTOY  AQUÍ  ESCRIBIENDO  ESTAS  LINEAS , ENTONCES  HE  VIVIDO  O  REVIVIDO O  RENACIDO  POR  LO  MENOS  11  VECES…

       DE  MI  NACIMIENTO   NO  TENGO  IDEA  ….  NO SABIA  QUE  ERA  , NI  QUIEN , NI TENIAS  PREGUNTAS,  TODO ERA NUEVO  Y  EXTRAÑO…ENTONCE  NACI   Y  MAMA  Y  PAPA  ME EMVOLVIERON EN UNA SABANA AZUL CIELO, DESDE  ALLI  MI COLOR  FAVORITO  Y CUIDARON DE  MI  FUE  LA PRIMERA VEZ.       RECUERDO  CUANDO  NIÑO  QUE SALTA  Y  JUGABA  CON UNIFORME   EN   EL COLEGIO Y  DE PRONTO  SUBI  UNAS ESCALERA   CON TOGA  Y  VIRRETE MULTI-COLOR  Y  LO  DEJE  ABAJO ,  Y LE  MIRE  ENTRE AGUAS, CUANTAS  ALEGRIA QUEDARON   ALLI…BAJE  COMO  ADOLECENTES  BACHILLER  EN CIENCIAS Y  LETRAS Y  MUCHAS  PREGUNTAS….FUE EL 2do.  RENACER.

      LAS  CARRETERAS, LA  IGLESIA, EL PARTIDO , LOS  LIBROS LOS BARRIOS, ME TOCARON POR  DENTRO , DE  CERCA  Y  DE  LEJOS  COMO  LAS  BALAS  QUE  LLEGARON A  LA  PARED  DE  MI  VIDA , RECORDANDOME  QUE  HAY  MUCHO  DE  ANIMALES EN CADA  UNO… DESPUES  DE ESA  TARDE.. EL DESORDEN  ORGAZANIDO  COMO  LEY   CON UNIFORME  , NO ESTA  POR  ENCIMA  DE  LA  LIBERTAD  Y  LOS  DESEOS  DE  LA  GENTE   ES  OTRA DE  MIS VIDA .

     ENTONCES EN LA UNIVERSIDAD  COMPRENDI  SU  NOMBRE  Y  UNIVERSALIDAD  DE  CONCEPTO  Y  MAS PREGUNTAS  Y  SUBI  OTRO  PELDAÑO  CON  OTRA  TOGA  Y  UN  VIRRETE  AMARILLO  …LLEGANDO  A  LA  TIERRA AL BAJAR CASI HOMBRE  ES  MI  CUARTA  VIVENCIA.

 

     LA  PARTIDA  DE  LOS SERES  QUERIDO, ENTRE  ELLOS MI PADRE , SOPORTE  Y  TEZON DE  MI PLANES  Y  ASPIRACIONES, ME DEJARON HUECO  POR  DENTRO, CON POCAS  CALLES , MUCHAS  DUDAS Y  DOLORES,  LA  REPONZABILIDAD DE  SEGUIR…CON LA  CASA  FAMILIAR . HAY  NACIO   OTRO  HOMBRE.

     LOS  AMORES,  MI CASA, LOS  HIJOS  COBRARON  UN TIEMPO  DE  AÑOS EN  MI SER  Y COMO  EL  VINO  CON  EL  TIEMPO Y  EL TRABAJO , ENGRANDECE SU  CALIDAD , ME GRADUE  DE  HOMBRE  CON  EL LLANTO DE   HIJA MASSIEL……ESTA  ES  MI SEPTIMO REVIVIR.

    MAS OTRA  VEZ  ESTUVE  UN TIEMPO DOMIRDO COMO MUERTO Y, DECIDI  VOLVER  A TRAER  OTRO  SER  A  LA  VIDA Y  NACIO  PAOLA…REDONDA Y PELUDA  CON UNOS MOÑOS  QUE INSPIRABA  A LA  REBELDIA…. AL VER  SUS  REDONDO Y MARRONES OJOS ME  SENTI  REALIZADO  Y CAPAZ  HABIA  MUERTO LA  INSEGURIDAD Y  EL MIEDO TENIA  CON CASI  40  AÑOS.

       LA  MUERTE  COMO ANIMAL  EXTRANO , DESCONOCIDO, INESPERADO ,   PARTIDA  FISICA DICEN ALGUNOS , MAS  PIENSO   COMO  NO MUERE  UNA  FLOR  SINO  QUE  SE  TRANFORMA EN  FRUTOS, DESPUES DE DAR  SUS FRAGANCIA  Y  COLORES , TAMPOCO   LOS  AMIGO  MUEREN SOLO PARTEN,  DUERMEN, SE ALEJAN  PORQUE  SUS  SUEÑOS , REALIZACIONES  E IDEALES  VIVEN  EN  QUIENERS  CON  ELLOS  RESPIRARON SUS  PERFUMES…TAL VES  OTRA  FORMA  DE  COMPRENDER  VERDADES  COMPAÑEROS ....FRANK, LUIS, JOSE  LUIS  ETC.

    LLEGE  A  LOS   50  AÑOS , MADURO  Y  COHERENTE  LA  LIBERTAD  Y  LA  ALEGRIA  HAN  POBLADO MIS  CIENES  Y  RAICES ,  ES  EL  SOL  QUE  MUESTRAN MIS  PASOS……Y DIRE  COMO  NERUDA  ... " NO  YO NO VOY A  MORIRME  SALGO  AHORA  EN ESTE DIA  LLENO DE VOLCANES  A HACIA   LA  MULTITUD  HACIA  LA  VIDA "  . REITERANDO  QUE  LA  MUERTE  NO  EXISTE   LO  QUE  EXISTE  DE MIL MANERA  Y  FORMA  ES  LA  VIDA  PARA  EL  PLANETA   ECOLOGICO, PARA  EL  HOMBRE  LIBRE Y  FELIZ  ENTE  LO COLECTIVO  DE  TODO  LO EXISTENTE   Y  PARA SOCIEDAD JUSTA  Y   COMUNITARIA Y SIN ENEMIGOS  HABRA  PAZ   PARA  TODA  LA  HUMANIDAD

   ING.  TOMAS  GUADALAMAR

"  Vida y muerte sueño son, y todo en el mundo sueña...
Sueño es la vida en el hombre, sueño es la muerte en la piedra..."

Ángel Ganivet ... POETA   ESPAÑOL 1889

                          

EL CARIBE

 El Caribe: centro de gravedad de lo increíble
GABRIEL  GARCIA  MARQUES

Esa realidad increíble alcanza su densidad máxima en el Caribe, que, en rigor, se extiende (por el norte) hasta el sur de los Estados Unidos, y por el sur hasta el Brasil. No se piense que es un delirio expansionista. No: es que el Caribe no es sólo un área geográfica, como por supuesto lo creen los geógrafos, sino un área cultural muy homogénea.

En el Caribe, a los elementos originales de las creencias primarias y concepciones mágicas anteriores al descubrimiento se sumó la profusa variedad de culturas que confluyeron en los años siguientes en un sincretismo mágico cuyo interés artístico y cuya propia fecundidad artística son inagotables.
 La contribución africana fue forzosa e indignante, pero afortunada. En esa encrucijada del mundo, se forjó un sentido de libertad sin término, una realidad sin Dios ni ley, donde cada quien sintió que le era posible hacer lo que quería sin límites de ninguna clase: y los bandoleros amanecían convertidos en reyes, los prófugos en almirantes, las prostitutas en gobernadoras. Y también lo contrario.


Yo nací y crecí en el Caribe. Lo conozco país por país, isla por isla, y tal vez de allí provenga mi frustración de que nunca se me ha ocurrido nada ni he podido hacer nada que sea más asombroso que la realidad. Lo más lejos que he podido llegar es a trasponerla con recursos poéticos, pero no hay una sola línea en ninguno de mis libros que no tenga su origen en un hecho real. 


. "Pero ahora, leyendo la novela y oyendo a la gente que la ha leído, me he dado cuenta de que es una cosa natural." Poco después, un lector me mandó el recorte de la foto de una niña de Seúl, capital de Corea del Sur, que nació con una cola de cerdo. Al contrario de lo que yo pensaba cuando escribí la novela, a la niña de Seúl le cortaron la cola y sobrevivió. Acompaño esa foto a esta ponencia, como homenaje a los racionalistas incrédulos que forman parte de la concurrencia.

Sin embargo, mi experiencia de escritor más difícil fue la preparación de El otoño del patriarca. Durante casi 10 años leí todo lo que me fue posible sobre los dictadores de América Latina, y en especial del Caribe, con el propósito de que el libro que pensaba escribir se pareciera lo menos posible a la realidad. 
Cada paso era una desilusión. La intuición de Juan Vicente Gómez era mucho más penetrante que una verdadera facultad adivinatoria.
 El doctor Duvalier, en Haití, había hecho exterminar los perros negros en el país porque uno de sus enemigos, tratando de escapar del tirano, se había escabullido de su condición humana y se había convertido en perro negro. 
El doctor Francia, cuyo prestigio de filósofo era tan extenso que mereció un estudio de Carlyle, cerró a la república del Paraguay como si fuera una casa, y sólo dejó abierta una ventana para que entrara el correo. Nuestro Antonio López de Santana enterró su propia pierna en funerales espléndidos. La mano cortada de Lope de Aguirre navegó río abajo durante varios días, y quienes la veían pasar se estremecían de horror, pensando que aun en aquel estado aquella mano asesina podía blandir un puñal. 
Anastasio Somoza García, padre del último dictador nicaragüense, tenía en el patio de su casa un jardín zoológico con jaulas de dos compartimientos: en uno estaban encerradas las fieras, y en el otro, separado apenas por una reja de hierro, estaban sus enemigos políticos.
 Maximiliano Hernández Martínez, de El Salvador, hizo forrar con papel rojo todo el alumbrado público del país para combatir una epidemia de sarampión, y había inventado un péndulo que ponía sobre los alimentos antes de comer para averiguar si no estaban envenenados.
 La estatua de Morazán que aún existe en Tegucigalpa es en realidad del mariscal Ney: la comisión oficial que viajó a Londres a buscarla, resolvió que era más barato comprar esa estatua olvidada en un depósito, que mandar a hacer una auténtica de Morazán.
En síntesis, los escritores de América Latina y el Caribe tenemos que reconocer, con la mano en el corazón, que la realidad es mejor escritor que nosotros. Nuestro destino, y tal vez nuestra gloria, es tratar de imitarla con humildad, y lo mejor que nos sea posible.

MANUAL PARA SER NIÑO...ESCRITORES

GABRIEL  GARCIA  MARQUES

Aspiro a que estas reflexiones sean un manual para que los niños se atrevan a defenderse de los adultos en el aprendizaje de las artes y las letras. No tienen una base científica sino emocional o sentimental, si se quiere, y se fundan en una premisa improbable: si a un niño se le pone frente a una serie de juguetes diversos, terminará por quedarse con uno que le guste más. Creo que esa preferencia no es casual, sino que revela en el niño una vocación y una aptitud que tal vez pasarían inadvertidas para sus padres despistados y sus fatigados maestros.


Más aun: creo que algunos niños a una cierta edad, y en ciertas condiciones, tienen facultades congénitas que les permiten ver más alla de la realidad admitida por los adultos. Podrían ser residuos de algún poder adivinatorio que el género humano agotó en etapas anteriores, o manifestaciones extraordinarias de la intuición casi clarividente de los artistas durante la soledad del crecimiento, y que desaparecen, como la glándula del timo, cuando ya no son necesarias.


Creo que se nace escritor, pintor o músico. Se nace con la vocación y en muchos casos con las condiciones físicas para la danza y el teatro, y con un talento propicio para el periodismo escrito, entendido como un género literario, y para el cine, entendido como una síntesis de la ficción y la plástica. En ese sentido soy un platónico: aprender es recordar.....


No para forzarlo en ningún sentido, sino para crearle condiciones favorables y alentarlo a gozar sin temores de su juguete preferido. Creo, con una seriedad absoluta, que hacer siempre lo que a uno le gusta, y sólo eso, es la formula magistral para una vida larga y feliz.


Para sustentar esa alegre suposición no tengo más fundamento que la experiencia difícil y empecinada de haber aprendido el oficio de escritor contra un medio adverso, y no sólo al margen de la educación formal sino contra ella, pero a partir de dos condiciones sin alternativas: una aptitud bien definida y una vocación arrasadora. Nada me complacería más si esa aventura solitaria pudiera tener alguna utilidad no sólo para el aprendizaje de este oficio de las letras, sino para el de todos los oficios de las artes.


Con qué se comen las letras?


Los colombianos, ... aparte de la memorización cronológica de autores y de obras, a los alumnos no les cultivan el hábito de la lectura, sino que los obligan a leer y a hacer sinopsis escritas de los libros programados.Es este método de enseñanza -y no tanto la televisión y los malos libros-, lo que está acabando con el hábito de la lectura.
Pero es imposible que los niños lean una novela, escriban la sinopsis y preparen una exposición reflexiva para el martes siguiente. Sería ideal que un niño dedicara parte de su fin de semana a leer un libro hasta donde pueda y hasta donde le guste -que es la única condición para leer un libro-, pero es criminal, para él mismo y para el libro, que lo lea a la fuerza en sus horas de juego y con la angustia de las otras tareas.
Haría falta -como falta todavía para todas las artes- una franja especial en el bachillerato con clases de literatura que sólo pretendan ser guías inteligentes de lectura y reflexión para formar buenos lectores. Porque formar escritores es otro cantar. Nadie enseña a escribir, salvo los buenos libros, leídos con la aptitud y la vocación alertas
La experiencia de trabajo es lo poco que un escritor consagrado puede transmitir a los aprendices si éstos tienen todavía un mínimo de humildad para creer que alguien puede saber más que ellos.

Para eso no haría falta una universidad, sino talleres prácticos y participativos, donde escritores artesanos discutan con los alumnos la carpintería del oficio: cómo se les ocurrieron sus argumentos, cómo imaginaron sus personajes, cómo resolvieron sus problemas técnicos de estructura, de estilo, de tono, que es lo único concreto que a veces puede sacarse en limpio del gran misterio de la creación.


Lo que debe plantearse para Colombia (  Y  para  el  mundo ) , sin embargo, no es sólo un cambio de forma y de fondo en las escuelas de arte, sino que la educación artística.....Que empiece por educarnos a padres y maestros en la apreciación precoz de las inclinaciones de los niños, y los prepare para una escuela que preserve su curiosidad y su creatividad naturales. Todo esto, desde luego, sin muchas ilusiones. De todos modos, por arte de las artes, los que han de ser ya lo son. Aun si no lo sabrán nunca.

DEUDA EXTERNA DOMINICANA

2010 U$ 18,000.00 MM GOB.  LEONEL 4578.  MM/AÑO
2009 U$ 13,400.00 MM
2008  US 8,844.0 MM   GOB. LEONEL 2465.0  MM/AÑO
2006 US$7,687.1 MM
2007 US$7,566.0 MM
2005 US$6,812.5 MM
2004 US$6,379.7 MM´ GOB HIPOLITO 2700.3  MM/AÑO
2003 US$6,026.4 MM
2002 US$4,536.4 MM
2001 US$4,700.0 MM
2000 US$3,679.4 MM GOB LEONEL -127.9  MM/AÑO
1999 US$3,660.9 MM
1998 US$3,545.4 MM
1997 US$3,572.2 MM
1996 US$3,807.3 MM GOB. BALAGUER -691.8 MM/AÑO
1995 US$3,994.3 MM
1994 US$3,946.4 MM GOB BALAGUER -504.8  MM/AÑO
1993 US$4,561.5 MM
1992 US$4,412.8 MM
1991 US$4,613.7 MM
1990 US$4,499.1 MM GOB. BALAGUER 812.1 MM/AÑO
1989 US$4,181.2 MM
1988 US$3,992.0 MM
1987 US$3,924.0 MM
1986 US$3,687.0 MM GOB. GEORGE B. 1883.7  MM/AÑO
1985 US$3,543.1 MM
1984 US$3,352.3 MM
1983 US$3,032.3 MM
1982 US$2,634.9 MM GOB. GUZMAN 1803.0  MM/AÑO
1981 US$2,168.2 MM
1980 US$1,008.0 MM
1979 US$1,317.2 MM
1978 US$987.4 MM GOB. BALAGUER 831.6 MM/AÑO
1977 US$752.2 MM
1976 US$616.6 MM
1975 US$471.3 MM
1974 US$427.8 MM GOB. BALAGUER 160.7 MM/AÑO
1973 US$343.0 MM
1972 US$325.1 MM
1971 US$296.6 MM
1970 US$267.1 MM GOB. BALAGUER 111.50 MM/AÑO
1969 US$234.6 MM
1968 US$207.7 MM
1967 US$181.8 MM
1966 US$155.8 MM GOB. BALAGUER .

EL  MAYOR  DE  LOS PROBLEMA  QUE  ESTO  NO PARA   COMO  DEMOSTRÓ  EL  2011  EN EL CUAL RONDAMOS  MAS  DE  22,000 MILLONES  DE  DOLARES  Y  NO HAY  QUIEN PUEDAN DEFENDERNOS   DE  TANTA  PESADO   MONSTRUO...  CON  ESTOS  POLÍTICOS  AL  BATE   LA ESPERANZA  ESTÁN  PERDIDA  COMO  DICE  LA  CANCIÓN  Y  TODAVIA  NO  ES MUCHO  HACE FALTA  MAS  PAQUETE  DE  PROBLEMA FISCALES   PARA  SEGUIR  DESPERDICIANDO  EL  DINERO  EN  GASTOS  Y  PLACERES  ...PORQUE  LOS  INTINTOS  NO SE  SATISFACEN NUNCA  , TAL VEZ  PUEDA  CAMBIAR  DE RUTA  Y  EN  ENCUENTRE  PUERTO  SEGURO  NUESTRA  ISLAS  Y  NUESTRAS  PENAS 

DON PEDRO  MIR ...CONCIENCIA  Y  VOZ  DOMINICANA    CASI  EL  100 DE  SU  NATALICIO

Nació en San Pedro de Macorís el 3 de junio de 1913. Santo Domingo, Poeta, ensayista, historiador, abogado y educador. Hijo Pedro Mir, un mecánico industrial cubano que se estableció en San Pedro de Macorís a principio del siglo XX y de la puertorriqueña Vicenta Valentín. Cursó su educación primaria y secundaria en su pueblo natal, donde también se graduó de Bachiller en la Escuela Normal....POETA  NACIONAL.




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Hay un país en el mundo

1 ERA   PARTE

Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.

En verdad.
Con dos millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falta del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
 un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.

Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
            su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.

Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.

Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.


Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
            no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.