SE TODOS LOS CUENTOS
LEON  FELIPE
.

Yo no sé muchas cosas, es verdad 
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos... 
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos. 
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos. 

NO HE VENIDO A CANTAR...POEMA

No he venido a cantar, podéis llevaros la guitarra. 

No he venido tampoco, ni estoy aquí arreglando mi expediente para que me canonicen cuando muera.
He venido a mirarme la cara en las lágrimas que caminan hacia el mar,
por el río
y por la nube...
y en las lágrimas que se esconden
en el pozo, en la noche
y en la sangre...
He venido a mirarme la cara en todas las lágrimas del mundo.
Y también a poner una gota de azogue, de llanto, una gota siquiera de mi llanto.
en la gran luna de este espejo sin límites, donde me miren y se reconozcan los que vengan.
He venido a escuchar otra vez esta vieja sentencia en las tinieblas:
Ganarás el pan con el sudor de tu frente
y la luz con el dolor de tus ojos.
Tus ojos son las fuentes del llanto y de la luz.

HOY  QUE   EN MI  REPUBLICA  DOMINICANA  COMO  EL  MUNDO  TANTO  POLÍTICOS  Y  TANTO  CÁNTICOS  DE  SIRENA   RESUENA  CON VIEJAS Y   ABURRIDAS  LETANÍAS  ...PARA  VOLVEMOS  MAS  CIELOS  Y  LACAYOS  ....DESPEGARNOS  LAS  CABEZA  Y  LAZARLA  A  LOS  PERROS, HOY ... TU GIGANTE  ADOLORIDO ...POETA  QUE   CONFIEZA  SABER  TODOS  LOS  CUENTOS  Y  DECIR   TAN  SOLO   LAS  QUE  HAS  VISTO ... COMO  HE  DE  VER  ESTAS   MEDIAS  PALABRA  ENCUMBRAS  POR  ESTOS   NUEVOS  REDENTORES ...  QUE  NO  HAN  REMIDO  NI  SU  VERBO  , NI  SU  ANDAR  PARA  SEGUIR  MOFANDOSE  DE  MI  IGNORANCIA  Y  DE  MI SABER  CON  COSA  TAN VALADIE   QUE NADIE  LAS  HA  VISTO   NUNCA...MAÑANA  TAL  VEZ  ESTE   AQUY   PARA VER  LA  REALIDAD  NO  CUMPLIDA   Y   SEGUIR  COMPRENDIDO  ENTRE  MEDIAS  VERDADES,,,,

 MEDIAS  VERDADES  DE  G.O.G

DE  LIBROS......MAS  GRANDES

Tenía necesidad, para ciertos propósitos míos, de conocer lo que los profesores de los colléges llaman las «obras maestras de la literatura». y  pensaba  asi  de  ellas.....

• Huestes de hombres, llamados héroes, que se despanzurraban durante diez años seguidos bajo las murallas de una pequeña ciudad, por culpa de una vieja seducida;

• el viaje de un vivo en el embudo de los muertos como pretexto para hablar mal de los muertos y de los vivos;

• un loco hético y un loco gordo que van por el mundo en busca de palizas; 

• un guerrero que pierde la razón por una mujer y se divierte en desbarbar las encinas de las selvas; 

• un villano cuyo padre ha sido asesinado y que, para vengarle, hace morir a una muchacha que le ama y a otros variados personajes;

• un diablo cojo que levanta los tejados de todas las casas para exhibir sus vergüenzas; 

• las aventuras de un hombre de mediana estatura que hace el gigante entre los pigmeos y el enano entre los gigantes, siempre de un modo inoportuno y ridículo;

• la odisea de un idiota que a través de una serie de bufas desventuras sostiene que este mundo es el mejor de los mundos posibles;

• las peripecias de un profesor demoníaco servido por un demonio profesional; 

• la aburrida historia de una adúltera provinciana que se fastidia y, al fin, se envenena; 

• las salidas locuaces e incomprensibles de un profeta acompañado de un águila y de una serpiente;

• un joven pobre y febril que asesina a una vieja, y luego, imbécil, no sabe siquiera aprovecharse de la coartada y acaba cayendo en manos de la Policía.

Me pareció comprender, con mi cabeza virgen, que esa literatura tan alabada se hallaba apenas en la edad de la piedra, lo que me dejó desesperadamente desilusionado....... la forma importaba poco, y que el contenido me parecía, como es, anticuado, insensato, estúpido y extravagante.

Me ha quedado, sin embargo, la duda de que la literatura sea tal vez incapaz de perfeccionamientos decisivos. Es muy probable que nadie, dentro de un siglo, se dedique a una industria tan atrasada y poco remuneradora.

 PORQUE   LLEGAN  A  SER  MEDIAS  VERDADES  , PUESTO  QUE  LLEGO  A  MITAD DEL  CAMINO  Y  MIRO  HACIA  ATRAZ   SATIRICAMENTE ... PORQUE  HAY  TANTA  MEDIAS  VERDADES  QUE  ASCEDEMOS    A  PENSAR   QUE  TENEMOS RAZON   Y  SOLO  TEMEMOS  IDEAS ,  ALGUNAS  DEMOSTRADA  Y  OTRAS  POR  DEMOSTRAR... HAY  TANTO  GRISES   EN  ESTE  MUNDO   QUE  LOS  EXTREMOS   BLANCOS  O  NEGROS...   COLORES  CON LO  QUE  LA  ILUSION  EL ARCO IRIS ,NOS  JUZGA  Y  NOS  JUEGA   COMO NIÑOS   EN  LOS   PAÑALES  DE    VERDAD...  POR  TODO  Y  POR  MAS   SOY   HOMBRE  HUMANO   NADA  ME  ESTA  VEDADO  A  PERMEAR  Y DUDAR   AUNQUE  EN  ELLOS  SE  ME  VALLA  LA  VIDA  Y  SOLO  LLEGUE  A  LA  MEDIA...  A  LO  QUE  SIEMPRE  ESTOY  DISPUESTO   EN  ARAS   DE ESTAR  SATISFECHO  POR  UNOS   INSTANTE...

SONETOS... FIGURAS LITERARIAS QUE SIENTO

Alfa y omega.

Manuel Machado

Cabe la vida entera en un soneto
empezado con lánguido descuido,
y apenas iniciado ha transcurrido
la infancia, imagen del primer cuarteto.

Llega la juventud con el secreto
de la vida, que pasa inadvertido,
y que se va también, que ya se ha ido,
antes de entrar en el primer terceto.

Maduros, a mirar a ayer tornamos
añorantes, y, ansiosos, a mañana,
y así el primer terceto malgastamos.

Y cuando en el terceto último entramos
es para ver con experiencia vana
que se acaba el soneto... Y que nos va


Soneto a mamá

(Joan Manuel Serrat)

No es que no vuelva, porque me he olvidado
de tu olor a tomillo y a cocina.
De lejos, dicen que se ve más claro,
que no es igual quién anda y quién camina.

Y supe que el amor tiene ojos verdes,
que cuatro palos tiene la baraja,
que nunca vuelve aquello que se pierde
y la marea sube y luego baja.

Supe que lo sencillo no es lo necio,
que no hay que confundir valor y precio,
y un manjar puede ser cualquier bocado

si el horizonte es luz y el rumbo un beso,
No es que no vuelva porque me he olvidado:
es que perdí el camino de regreso,

Mamá...  

Soneto XXXII 

PABLO   NERUDA

La casa en la mañana con la verdad revuelta
de sábanas y plumas, el origen del día
sin dirección, errante como una pobre barca,
entre los horizontes del orden y del sueño.
Las cosas quieren arrastrar vestigios,
adherencias sin rumbo, herencias frías,
los papeles esconden vocales arrugadas
y en la botella el vino quiere seguir su ayer.
Ordenadora, pasas vibrando como abeja
tocando las regiones perdidas por la sombra,
conquistando la luz con tu blanca energía.
Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma. 

El soneto es una forma poética compuesta por catorce versos de once silabas. Los versos se organizan en cuatro estrofas: dos cuartetos (estrofas de 4 versos) y dos tercetos (estrofas de 3 versos). Aunque la distribución del contenido del soneto no es exacta, puede decirse que al primer cuarteto presenta el tema del soneto, y que el segundo lo amplifica o lo desarrolla. El primer terceto reflexiona sobre la idea central, o expresa algún sentimiento vinculado con el tema de los cuartetos. El terceto final, el más emotivo, remata con una reflexión grave o con un sentimiento profundo, en ambos casos, desatados por los versos anteriores. De esta manera, el soneto clásico presenta una introducción, un desarrollo y una conclusión en el último terceto, que de algún modo da sentido al resto del poema....

 
MAYO   UN MES  DE LITERATURA Y  FLORES  QUE DESTILAN  SABORES  Y  PERFUMES  A  UN  TIERRA  HAMBRIENTA  DE  DESEOS   Y  ALEGRIAS....

UN dia MAS por la PAZ

UN  DIA  POR  LA  PAZ  


CON MOTIVO  AL  NANTALICIO  DE UN HOMBRE DE  PAZ   ......
MAESTRO... GUIA  DE  LA  JUVENTUD

PERIODISTA... COMUNICAR  DE VERDAD
PADRE... SEMBRADOR  DE  HOMBRES LIBRES 

FRANCISCO  JERÓNIMO  RODRIGUEZ


 "....  LA  PACIENCIA  ESTA  EMBARAZADA  OJALA  SU  PARTO , SEA  MARAVILLOSO..."


QUE  TU  EJEMPLO  SE  LUZ  QUE  NOS  ILUMINE   EN ESTE  DURO  Y  OSCURO  CAMINO  DE  HACER  REALIDAD  LA  PAZ Y  LA  FELICIDAD  DE  TODOS...

HUCHY    LORA...63  PRIMAVERA

ORGULLO  DE  LA  LETRAS 

NACIONALES

Luis Eduardo Lora Iglesias -Huchi Lora- es un periodista de 40 años de ejercicio en la República Dominicana,  Nació en Santiago de los Caballeros el 7 de mayo de 1947, hijo del poeta Armando Lora y de la profesora Altagracia Iglesias.



Inició  vespertino El Nacional, así como en la revista “¡Ahora!”. Fue co-fundador y Jefe de Redacción del diario vespertino “La Noticia”, en Santo Domingo, donde popularizó su columna “Tintero”, Tambien fundador y director de los matutinos “El Día” y “Ya”, en Santiago. Ademas,en su ciudad natal dirigió también el noticiario radial “Mundo Noticias”.  y director de las revistas de humor político “Tirabuzón”, junto con Narciso González (Narcisazo), y DDT.


Huchi Lora es también autor y compositor de muchos merengues, incluyendo varios que ha popularizado el merenguero Johnny Ventura, como “El Olor de la Lluvia”, “¿Pitaste?”, “De la Loma al Mar” y muchos otros. 









DECIMAS...

17 de julio de 2003

El mundo es un vecindario

Ahora la red mundial
ha puesto al mundo pequeño
y por eso nuestro empeño
en usar este canal
que es multidireccional,
amplio y multitudinario,
y hoy en día es necesario
que haya participación
pues después de esta invención
el mundo es un vecindario.

Pretende de Medio a Medio
ser vía de información
y también de orientación
al ciudadano promedio.
Aspira a ser el remedio
del tedio del empresario
igual que del proletario,
y por eso entra en la red,
pues hoy, como sabe usted,
el mundo es un vecindario.

Estas décimas completas
pueden leerse y copiarse
y en ellas podrán fijarse
que todos cogen “cajeta”.
Aquel que la pata meta,
no importa si es funcionario
oficialista o contrario,
se va a ver en cualquier verso
frente a todo el universo,
que el mundo es un vecindario.

Es la comunicación
cada vez más eficiente
y cada día más gente
da a conocer su opinión.
Es que la red en cuestión
es un foro planetario,
universal escenario
que es vía de democracia
porque con tanta eficacia
el mundo es un vecindario.
 

Huchi Lora

16 de julio de 2003

El tiro por la culata

En los Estados Unidos
va muy mal la economía
y Bush la guerra quería
para salir reelegido.
Con esto ya decidido,
el grupo de halcones trata
que el mundo entero combata
al dictador de Bagdad
pero le salió, en verdad,
el tiro por la culata.

Nadie se tragó el anzuelo
de que Saddam a usar iba
armas de muerte masiva
que harían temblar el suelo.
Ahora causa revuelo
cuando por fin se delata
que esta guerra se desata
basada en una mentira,
así que Washington tira
el tiro por la culata.

El argumento, por flojo,
en la ONU no pasó,
porque Washington mintió
a su pueblo, sin sonrojo.
Al mentiroso y al cojo
cuando van en caminata,
les puede salir batata,
pero no llegan muy lejos,
y tiran, como el cangrejo,
el tiro por la culata.

Lo del uranio fue embuste
y las armas no aparecen,
y la explicación que ofrecen
no hay manera de que ajuste.
Quizá haya un desbarajuste
porque Bush metió la pata
y si de quedarse trata
talvez en esta ocasión
le salga a la reelección
el tiro por la culata.
 

Huchi Lora

HAY SABOR,Y  CONTENIDO  EN    LETRAS  FOLCHORICA  CON  LA  QUE EL AUTOR HUCHY, EXCLAMA  VERDADES  COMO  NUESTRO  PUEBLO  SIENTE,  A SU  TEMAS  MUY  VARIADOS , EL AZUCAR LE  DE  SABOR ,MAS  DE  PINIENTA  PICOR LLEVA  SU  COMENTARIO , QUE  NO  ALARMA  EL VECINDARIO  , PERO    PONE A  VERDAD SU  COLOR.

SU  LUCHA POR LA  TRANSPARENCIA, POR  LA  LEGADALIDAD, POR  LA  JUSTICIA, POR  HACER  COMO  ES  UN  CIUDADANO  EJEMPLAR, POR  EL  USO  DE  LA PLUMA SIN CORTAPÌZA  Y CON UNA  POSICION  INDEPENDIENTE DE  POLITICA Y  DE  QUIEN  SEA EL MANDATARIO , LO  HACE  PERIODISTA :  TITULO  QUE A  POCO ( GERONIMO) DOY  EN  PAIS  COMO  EN  LE MUNDO , QUE PUEDE  LLEVAR  CON  ORGULLO, DE  SER  COMUNICARDOR  . POR  TODA  Y  MAS  HUCHY LORA  ORGULLO  DE  LAS  LETRAS  NACIONALES...

MARA...MARA

• Mara: una localidad italiana de la provincia de Sassari.
• Mara: municipio español, en la comarca de Calatayud (Zaragoza).
• El Río Mara: que fluye en Kenia y Tanzania.
• Distrito de Mara: en la provincia de Urubamba, Perú
• Mara (nombre en arameo) : Maestra
• Mara : AÑO

• Fauna

  
  • Mara o liebre patagónica (Dolichotis patagonum): roedor nativo del extremo sur de Sudamérica.

Cultura

• Mara, diosa hindú de la muerte.
• Mara, en viejo Bable ,representación del árbol de cerezo rosado, mejor conocido como "Árbol de Mara".

[editar]Botánica

• Mara, otro nombre común de la caoba.

MARA (con Joan Manuel Serrat)

VICTOR  HEREDIA   AUTOR

Ya sabemos donde están las cosas muertas,
con rostros de asesinos que regresan
a explicarnos que jamás hicieron nada,
no sé bien dónde poner tanta tristeza.

Hoy tratemos de olvidar tanta mentira,
no quiero darte un beso con tal pena
que presienta otra vez estas heridas,
destilando su dolor de cosas viejas.

Mara, Mara, Mara, 
déjame sentarme aquí
a pensar tan sólo en vos
a mirar en tus ojos estrellas
más grandes que el sol.

Al final la vida tiene esa costumbre
de mezclar su cubilete de tal forma,
que no hay quien pueda llegar hasta la cumbre
sin sufrir estrictamente algunas normas.

Hoy sé bien adonde están las cosas muertas,
no me vengan con oscuras bendiciones,
sólo quiero un tibio beso de la vida
sin recuerdo de torturas y dictadores.

Poesia

CORAL SOMBRÍO PARA INVASORES  Morirán sin los abetos de Vermont.  Morirán sin los grandes pastos rizados por el viento,  sin los frescos terrones de California  ni la cordillera del Oeste,  donde el cielo es un pálido patriarca en mansedumbre.  Morirán sobre una tierra que no es suya,  entre unos hombres de distinta lengua,  ojos diferentes  y distinto corazón.  Porque son invasores.  Destrozan nuestros niños  y aúllan las raices del planeta.  Matan nuestras madres  y el mundo gime pateado en los ovarios.  Morirán sin la sana harina del labriego  cocida en el fuego saludable de los árboles.  Morirán sin los cánticos de la campiña,  sin la ronda amorosa de la escuela,  sin el jubileo de los pájaros en la ventana  cuando la edad sitúa el mundo lejos,  en el marco de madera tibia labrada con las manos.  Morirán sin el cedro, sin el olmo, sin el roble,  que escucharon el vagido de su nacimiento.  Porque son invasores.  Porque matan al hombre que defiende su heredad,  la tierra en que nacieron sus padres  y murieron,  la tierra en que nacieron sus hijos  y morirán.  Porque vienen sin el amplio corazón de Lincoln.  Morirán lejos de los grandes bosques de Oregón  donde el aire es una canción silvestre.  Morirán sin los dulces brazos de sus ríos,  sin las cálidas palmas de sus madres,  sin los besos temblorosos de la amada,  sin la risa de sus hijos.  Porque son invasores.  Porque no defienden su patria  sinó que agreden la nuestra.  Patria pequeña de tierra.  Patria inmensa de hombres.  Porque vienen a enterrar  el alba que subimos con huesos y con sangre  con pólvora y con llanto  y con amor.  Miguel Alfonseca realizó sus estudios en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Posteriormente se dedicó a la docencia impartiendo la Cátedra de literatura. Perteneció a la generación de los Independientes del 60 en la Literatura de la República Dominicana. Junto aRené del Risco Bermúdez, Armando Almánzar e Iván García inician en los 60 el grupo cultural «El Puño»