LA DOMINICANIDAD Y SALOME UREÑA

VALOR DE LA POESÍA DOMINICANA   PEDRO RENE CONTIN Y AYBAR
Examinándola en conjunto, la lírica dominicana no desmerece, comparada a sus similares de indoamérica, aunque es justo confesar que no ha producido un gran poeta, pese a la fama interamericana conquistada por unos cuantos nombres: Para determinar la condición de poesía es menester tomar en cuenta
la CALIDAD poética y su resonancia ulterior. A menudo se mistifica la poesía y versificadores estimables, rigurosos de la métrica, venden su piel de lobo como vellón de cordero pascual. La República Dominicana es una patria de poetas. Los amantes y los cultivadores del verso son innumerables. Resulta peligroso, pues,
penetrar esa selva, donde puede ser inducido a engaño quien de sus primeras impresiones se fíe.

RUINAS 

SALOME UREÑA
Memorias venerandas de otros días,
soberbios monumentos,
del pasado esplendor reliquias frías,
donde el arte vertió sus fantasías,
donde el alma expresó sus pensamientos;
Al veros ¡ay! con rapidez que pasma
por la angustiada mente
que sueña con la gloria y se entusiasma
discurre como alígero fantasma
la bella historia de otra edad luciente.

¡ Oh Quisqueya! Las ciencias agrupadas
te alzaron en sus hombros
del mundo a las atónitas miradas;
y hoy nos cuenta tus glorias olvidadas
la brisa que solloza en tus escombros.
Ayer, cuando las artes florecientes
su imperio aquí fijaron,
y creaciones tuvistes eminentes,
fuiste pasmo y asombro de las gentes,
y la, Atenas moderna te llamaron.....


¡ Patria desventurada! ¿Qué anatema
cayó sobre tu frente?
í evanta ya de tu indolencia extrema:
la hora sonó de redención suprema
y ¡ay, si desmayas en la lid presente!
Pero vano temor: ya decidida
hacia el futuro avanzas;
ya del sueño despiertas a la vida,
y a la gloria te vas engrandecida
en alas de risueñas esperanzas.

Lucha, insiste, tus títulos reclama:
que el fuego de tu zona
preste a tu genio su potente llama,
y entre el aplauso que te dé la fama
vuelve a ceñirte la triunfal corona.
Que mientras sueño para tí una palma,,
y al porvenir caminas,
no más se oprimirá de angustia el alma
cuando contemple en la callada calma
la majestad solemne de tus ruinas.




EN  EL  MES  DE  LA  PATRIA   SALOME....TE  MIRO  Y  ME  MIRO  RESPIRANDO  LOS  COLORES  DE  LA  LIBERTAD ,  EL  PATRIOTISMOS DE   TUS  VERSOS  Y  EL  GRAN  CARINO  A  LO  DOMINICANO  QUE  CULTIVO  EN  TODA  SUS   VIDA  ..............
POR   TODO  SALOME  UREÑA  MAESTRA  Y  POETA  DE  LA  PATRIA.

Poesia

CORAL SOMBRÍO PARA INVASORES  Morirán sin los abetos de Vermont.  Morirán sin los grandes pastos rizados por el viento,  sin los frescos terrones de California  ni la cordillera del Oeste,  donde el cielo es un pálido patriarca en mansedumbre.  Morirán sobre una tierra que no es suya,  entre unos hombres de distinta lengua,  ojos diferentes  y distinto corazón.  Porque son invasores.  Destrozan nuestros niños  y aúllan las raices del planeta.  Matan nuestras madres  y el mundo gime pateado en los ovarios.  Morirán sin la sana harina del labriego  cocida en el fuego saludable de los árboles.  Morirán sin los cánticos de la campiña,  sin la ronda amorosa de la escuela,  sin el jubileo de los pájaros en la ventana  cuando la edad sitúa el mundo lejos,  en el marco de madera tibia labrada con las manos.  Morirán sin el cedro, sin el olmo, sin el roble,  que escucharon el vagido de su nacimiento.  Porque son invasores.  Porque matan al hombre que defiende su heredad,  la tierra en que nacieron sus padres  y murieron,  la tierra en que nacieron sus hijos  y morirán.  Porque vienen sin el amplio corazón de Lincoln.  Morirán lejos de los grandes bosques de Oregón  donde el aire es una canción silvestre.  Morirán sin los dulces brazos de sus ríos,  sin las cálidas palmas de sus madres,  sin los besos temblorosos de la amada,  sin la risa de sus hijos.  Porque son invasores.  Porque no defienden su patria  sinó que agreden la nuestra.  Patria pequeña de tierra.  Patria inmensa de hombres.  Porque vienen a enterrar  el alba que subimos con huesos y con sangre  con pólvora y con llanto  y con amor.  Miguel Alfonseca realizó sus estudios en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Posteriormente se dedicó a la docencia impartiendo la Cátedra de literatura. Perteneció a la generación de los Independientes del 60 en la Literatura de la República Dominicana. Junto aRené del Risco Bermúdez, Armando Almánzar e Iván García inician en los 60 el grupo cultural «El Puño»

CESAR  VALLEJO   POETA

César Abraham Vallejo Mendoza (Santiago de Chuco, Perú, 16 de marzo de 1892 -París, 15 de abril de 1938), poeta y escritor¹ peruano considerado entre los más grandes innovadores de la poesía del siglo XX. Fue, en opinión del crítico Thomas Merton, "el más grande poeta universal después de Dante", palabras que no añaden nada al enorme legado del poeta del "dolor humano", quien revolucionó la forma y el fondo de sentir y escribir poéticamente.

Masa

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

10 de noviembre de 1937

CUIDATE   ESPAÑA...

¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima apesar suyo,
del verdugo apesar suyo
y del indiferente apesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaberas!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…

CAMINANDO  CON  VALLEJO  PIENSO  EN    PERÚ  Y  ECUADOR   EN  ESTE   POEMA,  EL POETA   HUMANO, VISIONARIOS  ,  ANALISTA  INQUIETOS   VEN  Y  SIENTE EL  DOLOR  MUCHO  MAS  PROFUNDO ,Y  SUS  INMENSO  SENTIR ,  REFLEXIONES,   LO   DEJAN  PLASMADO   Y  OTROS  LO  LLAMAN  POEMAS  .  PERO   SON  VERDADES  COLGADAS  AL  TIEMPO ,POR  TANTO   ECUADOR   CUIDATE.  PERÚ  CONSUELATE   Y  CUMPLAN   SIGLOS    DE  MAS  INDEPENDENCIA  Y LIBERTAD   PARA   SUS  PUEBLOS.Y   COMUNGUEN  SOLIDARIDAD  Y  FRONTERA   COMO LOS  HERMANOS  QUE  SOMOS .... CONOCI  A  VALLEJO  DE  LA  MANO DE  MI AMIGO GERONIMO  A  QUIEN CON  CADA  FRASE LES  RECUERDO . 

Lo fatal (Ruben Darío)

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
Y más la piedra dura porque esa ya no siente,
Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
Ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
Y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
Y sufrir por la vida y por la sombra y por

Lo que no conocemos y apenas sospechamos,
Y la carne que tienta con sus frescos racimos,
Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡Y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos!

 DARIO  A  PESAR  DEL   DOLOR  Y  LA LIMITACIONES   SE  QUE  ESTOY   AQUI   Y  COMO EL AGUA,
 AUNQUE  NO MIDA   SU  OXIGENO  O  SU  HIDROGENO   DOY   VIDA,  AUNQUE MIS  ARISTA  LA  IGNORACIA  Y  LA MUERTE   Y  LA  PENA  CAMINEN  Y SE  MULTIPLIQUEN... 
APUESTO   A  LA  VIDA  ,  LA  RAZON  A  LO  HUMANO  Y  A LO HERMANO   QUE  ME PUEBLAN...GANARAN  AL FINAL 


Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de enero de 1867 - León, 6 de febrero de 1916), fue un poeta nicaragüense, máximo representante del Modernismo literario en lengua española.

WALT WHITMAN

Walt    Whitman...
POETA  de los  POETAS

Quédate conmigo hoy,
vive conmigo un día y una noche
y te mostraré el origen de todos los poemas.

Tendrás entonces todo cuanto de grande hay en la tierra y en el sol
y nada tomarás ya de segunda o tercera mano,
ni mirarás más por los ojos de los muertos,
ni te nutrirás con el espectro de los libros.

Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos
ni tocarás las cosas con mis manos.
Aprenderás a escuchar en todas direcciones
y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.


WALT    WHITMAN
24.  Un cosmos, el hijo de  Manhattan,
turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico


¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.


La inspiración mana y mana de mí,
me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.


Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,

voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.


Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.


No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.
Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.

Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.
Versión de León Felipe

FRAGMENTO 


32. Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.


Whitman como el poeta de los poetas  por  sus  influencia  en la  futura generaciones  de poeta , las señala Ingberg:  “Es una de las grandes bisagras entre el romanticismo y la poesía moderna. Su verso libre torrencial es un emblema, un modo de vivir la poesía. Whitman abrió la puerta por donde el yo íntimo sale a fusionarse con el mundo”.

NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO

JACQUES   VIAU   RENAUD

I

¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar... ¿Hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?,
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogemos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.

II

Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
Basta con apretar un botón
y se disuelve como montaña de sal bajo la lluvia.
Ni es necesario argüir que desprecia al amo.
Basta con proclamar -ceñuda la frente-
que comprometía la existencia de veinte siglos.
Veinte siglos,
dos mil años de combatida pureza,
dos mil años de sonrisas clandestinas,
dos mil años de hartura para los príncipes.
Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
La noche,
los rincones,
no,
nada de eso sirve ya.
Plazoletas y anchas calles se prestan bulliciosas.
No cuenta el asesinato con los pacientes,
No cuenta el príncipe con los sumisos.
Todos han olvidado que el hombre es aún capaz de cólera.
Las llamas se extinguen sin haber consumido el odio.
El día irredento ha postergado la resurrección del hombre.
Y los otros,
Aquellos que presencian la matanza sentenciando:
"Locos, habeis tocado a la puerta de la muerte
y ella se quedó en vosotros!"
Esos
Solo saben predecir la muerte,
No han aprendido a combatirla.
No han aprendido a cobijar la tierra en el corazón
Ni a ganar la patria para el hombre.
Y el sumido, ¿qué hace?
¿Dónde deposita su silencio?
¿En qué lugar del corazón teje la venganza?
Nadie lo sabe.
Todos le han olvidado.
Se ha dictaminado que su morada sea la sombra,
que el pan deshabitado sea su alimento,
que el pico le prepare el lecho
y la pala le cubra el corazón.
¿Qué es el hombre combatido?
Nadie lo recuerda.
Lo visten los trapos.
Lo arrojaron en la parte trasera de la casa
y allí
con los residuos
un guiñapo se amontona.
Las llamas se extinguen.
Se arrinconan los hombres en una sola sombra,
en un solo silencio,
en un solo vocablo,
en un llanto solo
y cuando todo sea uno,
uno el llanto y el vocablo uno
no habrá paz sobre la tierra.
¿No habrá paz?
Y aquellos que dictaminaron el destino del hombre,
los que jamás contaron con los sumisos,
amasarán con sangre su propia podredumbre.
¡No habrá paz!
¡Llanto para quebrar el llanto,
muerte para matar la muerte!

HOY  10 MESES   DESPUES  DE  LA  ULTIMA  CATÁSTROFE  DE  HAITY  , EL  TERREMOTO DEL  12  DE  ENERO ,  NADA  NUEVO   OCURRE  BAJO EL HAITIANO  SOL    ,  Y  JACQUE  VIAU   LO  DICE    COMO   HACE  CASI  50  AÑOS ,  SOLO  PERMANECE  LA  TRISTEZA , EL  LLANTO,LO  PERIODICO Y  LAS  PROMESAS, ATRAS  QUEDARON  SOLO, EL  DOLOR SE  HACE PRESENTE Y LE  VISITA  CADA  DIA, CUANTAS  ESPERANZAS LA   VISITANTES  HAN  OLVIDADES

DON  PEDRO  MIR...

POETA  DE  LA  PATRIA

"he escrito un par de poemas que no mueren, que resisten a morir."

 
NI UN PASO ATRÁS

Árbol de luna que obedece al clima
un sistema de nocturnidad,
no permitas que el murciélago te oprima.
No permitas que el largo regimiento
de los años de crimen pertinaz,
te toque el hombro con el pensamiento.

Que la alta flor que de tus ramas(ABRIL) brota
en este chapuzón de libertad,
no pierda en miel ni la más breve gota.
Ni un paso atrás, soldados y civiles
hermanados de pronto en la verdad.
La vida es una sobre los fusiles,
que no hay trincheras para los reptiles,
de malos nuestros a extranjeros viles.

La libertad como un antiguo espejo
roto en la luz, se multiplica más,
y cada vez que un trozo da un reflejo
el tiempo nuevo le repite al viejo:
Ni un paso atrás.

ni un paso de retorno al ayer, ni la mitad
de un paso en el sentido del ocaso,
Que en la lucha del pueblo se confirme,
-sangre y sudor- la nacionalidad.
Y pecho al plomo y la conciencia en firme.
Y en cada corazón... ni un paso atrás.

 TU  POESIA ....ESTARAS  SIEMPRE  
PRESENTE  EN JUNIO COMO  EN ABRIL 
EN  EL CORAZON  DE  LA  PATRIA....!!!

Carmen Martínez Bonilla (1917 - 1976) Nació en San Pedro de Macorís el 19 de abril de 1917. Murió en Santo Domingo el 7 de enero de 1976. Poeta, dramaturga, narradora, ensayista y dirigente feminista. Hija de Andrés Martínez Aybar y Carmen Julia Bonilla Atiles. Desde muy temprana edad se interesó por la literatura. La avidez intelectual es parte distintiva de su personalidad. Estudió en la Universidad de Santo Domingo. Escribió para casi todos los periódicos del país. Por sus ideales políticos y su oposición a la dictadura trujillista fue confinada en su casa, donde pocas personas se atrevían a visitarla. Ocupó algunos cargos diplomáticos en los gobiernos posteriores al trujillato. Fue nombrada Embajadora Alterna ante las Naciones Unidas y la Organización de Estados Americanos. Presidió la Comisión Interamericana de Mujeres, (1962-1965), desde donde luchó por mejorar las condiciones sociales de la mujer latinoamericana. Representó al país en congresos, conferencias y seminarios sobre liderazgo y capacitación femenina en varios países. En 1963 logró la aprobación de una resolución a favor de la educación de la mujer campesina de América “Sus temas de poesía política llamaron la atención por venir de una mujer que pedía respeto para su pueblo y protestaba por el martirio de sus hermanos dominicanos”, dice Cándido Gerón. Inés Díaz de Soñé y Víctor Villegas la incluyen en Antología de poetas petromacorisanos (1982) y Antología biográfica de poetas petromacorisanos (1982), respectivamente. En 1959 su poemario Llanto sin término por el hijo nunca nacido, obtuvo el primer premio del Festival de Navidad del Ateneo Puertorriqueño. OBRA: Alma adentro (poesía, 1940); Veinte actitudes y una epístola (prosa poética, 1946); Ondina (teatro, 1951); El milagro de Epifanía (1952); Estampas de la pasión de Cristo (1955); Ha caído un anillo en el mar; Amanex, fantasía dígena; El retorno de la reina Mab (teatro); Cuentos de la abuelita; Llanto sin término por el hijo nunca llegado (poesía, 1960); Un hombre tras las rejas (1962); Alma adentro: obra poética completa 1939-1976 (1981); La Victoria (novela póstuma, 1992); Cristóbal (novela inédita). Es la época de sus poemas de combate contra el régimen de Trujillo. Su extenso poema «Llanto sin término por el hijo nunca llegado» le merece en 1959 un premio del Ateneo de Puerto Rico. sus comienzos con Alma adentro como una poetisa romántica entroncada a la poesía femenina que se escribía en América. En las formas y en el contenido se pueden rastrear afinidades con Juana de Ibarborou, Alfonsina Storni y Grabiela Mistral  fragmentos cortos  Con este poema se le otorga el Primer Premio del Festival de Navidad del Ateneo Puertorriqueño en 1959. "Te invoque desde el fondo del abismo te llamé, desesperadamente... y te lloré, con el llanto más amargo y recóndito que jamás ha llorado ojo humano en el mundo". Respondiendo al tradicional sentimiento femenino de culpa y autoestima débil, dice: "Culpa fue de mi egoísmo. Mi egoísmo Quería respirar un aire puro más allá del lejano horizonte inalcanzable". "Quería ver el mar. Quería ver los puertos llenos de sol y espaldas verticales cargando fardos junto a la sonrisa". Perdóname,  hijo mío... Tú, que hubieras sido mi resarcimiento y mi equilibrio" Sus ansías de libertad están presentes en casi todos sus poemas: "Quería ver las muchedumbres que van y vienen, con las manos libres y los pies desenraizados, sueltos". "Quería jugar con niños que no temblaran de pavor ante la sombra repentina de un uniforme sobre el suelo quería jugar con niños que supieran reír sin taparse la boca con angustia".

oda  heroica  a la hermanas  mirabal

(  PATRIA MERCEDES,
                               MINERVA  ARGENTINA 
                                                              Y  MARIA  TEREZA  MIRABAL ).

NO  HUBO  BLANCURA  IGUAL  A SU   BLANCURA

NARDO , ASUCENA , NI  LIRIO...MAGNOLIA  DE  CARNE

CARNE HECHA PARA  LOS  BESOS , FUE  PASTA PARA  LAS  BALAS

LAS  MIRABAL CALLERON BAJO  EL  PLOMO  COBARDE

AYUDAME  A  SUBIRLA  AL PEDESTAL  DE  PIEDRA

DONDE  GRABA  LA  HISTORIA  EL NOMBRE  DE  SUS  MARTIRES

AYUDAME  A  DECIR  LAS  COSAS   QUE  ESTAS  GRANDES  HICIERON

ESTAS  MUJERES  CICLOPES,  ESTAS  MUJERES  ANGELES.
 

 RENE  DEL  RISCO  Y  BERMUDEZ

  73  ANIVERSARIO  DEL NATALICIO

POETA  DE LA  PATRIA 

Nació en San Pedro de Macorís el 9 de mayo de 1937. Poeta, narrador y publicista. Falleció en Santo Domingo en un accidente automovilístico el 20 de diciembre de 1972, Hijo de Víctor René del Risco Aponte y América Mencía Bermúdez. Nieto del poeta Federico Bermúdez, iniciador de la poesía social en nuestro país.
 

Desde niño demostró afición por el arte en todas sus manifestaciones. A los 22 años abandonó la carrera de abogado para unirse al Movimiento Clandestino 14 de Junio. Desde muy joven incursionó en la literatura y en el periodismo.
Su oposición a la política trujillista le costó la cárcel y el exilio en Puerto Rico. Participó en la revolución constitucionalista de 1965. Es el escritor más brillante de su generación. Co-fundador del grupo literario El Puño.

OBRA:
El viento frío (poesía, 1967); En el barrio no hay banderas (cuentos, 1974); Cuentos y poemas completos (1981); El cumpleaños de Porfirio Chávez (novela, 1999).

No está bien, sin embargo...

A Maximiliano Gómez, amigo y
compueblano, ante su muerte

Está bien que el pájaro se canse,
que entristecido ruede de la rama
empolvado el plumaje y se desgaje
en un vagido oscuro en la mañana.

siempre queda  el mundo en grave paz,
no ocurre nada.

Y también está bien que el viento venga,
badajo gris golpeando una campana
de lluviosa oquedad
y la mañana
en húmedos repiques se detenga.

.......

Está muy bien la sangre derramada,
la boca del fusil, la mano negra
de pólvora y de llanto,
y la mirada
fija sobre el cadáver en la tierra.
Bien que estalle la paz o......
sea ganada por todos libremente,

.....

Bien está lo perdido y lo ganado,
la sal y el agua, el fin, de lo vivido,
los rostros olvidados y el olvido
que nos cubre
de polvo de pasado.

Bien está que juguemos torpemente
a cara o cruz, a llanto o alegría,
bien que la luz sea máscara del día,
y el día rostro amargo del presente.
Que estemos hechos de ayer, de escurridiza
y caduca materia condenada,
de sangre triste, de sangre aprovechada,
de piel enamorada
y enfermiza.

....

Bien la mujer que siempre me acompaña,
bien la mesa del pobre, el agua fresca,
el pan elemental, la simple araña,
bien que llueva, que escampe,
y que anochezca.
Hay que aceptar el mundo en su inviolable
redondez planetaria o de moneda,
justa es la soledad, es aceptable
la vida y el cansancio que nos queda.
Lo que no puede ser, lo que no entiendo
es que tú, como un pájaro cansado
de mucha libertad, de haber cantado
en el árbol más alto y más abierto,
mueras así, de un modo tan sencillo,
tan en paz, tan sin plomo, ni cuchillo,
que a mí se me haga extraño
que has muerto...!

Mayo 24, 1971

Para qué entonces, si sabemos

que esta hoja de parra del amor mentiroso

se cae a cada instante y nos desnuda

y nos muestra tal como somos

hipócritas, cobardes, ingenuos a propósito,

verdugos,

lamedores a sueldo del látigo y el palo...

René no traicionó sus ideales. Vendió “su fuerza de trabajo”, no su conciencia.
Probó el buen vino y el éxito económico, más no perdió la moral.  dejando constancia de su adhesión a la lucha. 

" La muerte no detiene los pasos de este .
... poeta de la Patria, quien aún clama 
por el advenimiento de un mundo colmado de amor,......"

MANUEL  DEL   CABRAL
RECORTES -POEMAS
SANTIAGUERO  CELEBRANDO  SU  ( 107 )  NATALICIO.

Por una de tus venas me iré Cibao adentro  Y  Tanto he pisado esta tierra,que es ella la que anda ya. Compadre Mon
HABLA COMPADRE MON
Lo que ayer dije yo
a gritarlo vuelvo ya:
¿tierra en el mar?
No señor,
aquí la isla soy yo.
Algo yo tengo en el cinto
que estoy como está la isla,
rodeada de peligro.

Sí, señor, mi cinturón:
ola de pólvora y plomo.
Aquí la isla soy yo..

AIRE
¿Quién ha matado este hombre
que su voz no está enterrada?
Hay muertos que van subiendo
cuanto su ataúd más baja...

DONDE LA VOZ PARECE MÁS DEL ÁRBOL

Donde la voz parece más del árbol.
Donde el hombre es un árbol.

Tal vez aquí no puedo decir nada.
Tan cerca estoy de cosas que están siempre desnudas.
Puede mi tiempo ahora herir la tarde.

Yo vengo de tan lejos y de tantas palabras,
vengo de tantas manos y de carne con precio,
vengo de tantos vientres con inéditos gritos,
que me sube la voz igual que un ojo.

Aquí, donde este hombre
para decirme que no tiene ropa
desentierra los huesos de su sonrisa:
su azucena valiente y definida,
su azucena harapienta.

AIRE
En una esquina está el aire
de rodillas...
Dos sables analfabetos
lo vigilan.

Pero yo sé que es el pueblo
mi voz desarrodillada.
Pone a hablar muertos sin cruces
mi guitarra.

ISLA DE  AZUCAR  AMARGA
 ¿Ves aquel mar salpicado de
islas? Cuando el huracán respira,
¡cómo tiemblan aquellas
pequeñitas Américas!

 Hoy que la Tierra en la voz
ha crecido un poco más.
¡Alguien puso en las Antillas
tanta miel para su mal!